Надоело перелётной птице каждый год туда-сюда через море летать. И решила она хоть раз на одном месте остаться. А что — люди и те отпуск имеют!

Надумала и осталась.

Летает одна-одинёшенька и радуется: ни тебе изнурительного перелёта до кровавых мозолей под крыльями, когда кричишь от боли, а людям внизу кажется, что ты здороваешься или прощаешься с родными краями… Ни тебе соперников в полёте за мошками…

Однако прошло время, и стало ей одиноко, а после — холодно и голодно. Не было пары, чтобы свить гнездо и завести потомство. А если бы и была, то чем бы она прокормила птенцов, если и самой хватало, только чтобы не умереть с голоду.

Но дожила птица до того времени, когда снова появилась еда. А там и стая из-за моря вернулась. Да не одна — с потомством! Прилетела из-за моря, усталая, охрипшая от громких криков, кровь из-под крыльев, но — счастливая! Поняла тогда птица, что потеряла целый год и не сделала того, чего ждала от неё природа. И стало ей больнее, чем во время самого долгого и трудного перелёта. Но уже ничего нельзя было изменить. Разве что с нетерпением дожидаться нового перелёта.